Papel

Papel

E eu tenho culpa de ser assim?

Vítima do coração?

O tempo inteiro,

Sentindo tanto

Entrando nas histórias,

Nas novelas, nos livros,

nas histórias contadas no vagão do trem,

No banco da frente da condução

na tristeza de uma amiga...

Vivendo uma vida que não é a minha,

Chorando, sentindo junto

Sim, às vezes, eu invento

Eu ouço, eu vejo...

Eu sinto e choro e rio,

fico até enraivecida

E o único que não pergunta nada,

não ri, não duvida.

Ele... nem sei se entende

Nem sei se é gente

É o amigo papel

Papel, papel

Papel digital

Papel de pão

Papel folheto... sei lá

O que vale é o que escrevo nele

Surge então uma dúvida cruel!

O que faz do poeta um poeta,

é o que ele carrega no coração

Ou o que carrega na mão?

                                        Nana Magalhães

Arte... Religião...

Arte... Religião.

Quem entende?

Talvez nem eu

nem sei se existe a possibilidade de alguém entender

a alma de um artista

ou a de um poeta.

Arte é religião.

De um jeito muito particular

Quase surreal

A criação, o momento da criação é divino.

Não importa o que inspirou, importa a obra

A poesia é denominação

A arte de escrever, um ritual.

O motivo pelo qual decidiu-se ritualizar algo?

Não tem como saber

Só as divindades conhecem

Veja a arte.

Não precisa entendê-la

ou aceitá-la

Ela existe mesmo assim.

Concretizada.

Pelo menos assim

Não se pode dizer que “O poeta é um fingidor”

Por que ele em sua obra realizou.

Amou, sentiu, endoidou,

Dançou, sem pernas

Cantou, sem ter voz

Amou, sem nunca ter visto

Deu, sem dar

Mas não fingiu

Criou e logo...

Aconteceu.

                                   Nana Magalhães